Ce texte, c’est un moment suspendu que j’ai voulu partager… Pas une grande histoire, pas un évènement dramatique, juste un instant de vie où j’ai senti quelque chose de vrai.

Il parle de rencontres. Pas n’importe lesquelles. Celles qui, mêmes brèves, te font sentir connecté à l’autre, à son humanité.

Dans ce slam, je raconte la rencontre avec une fille, mais aussi ce que j’ai perçu autour d’elle : un homme enfermé dans sa propre tempête, une violence subtile, silencieuse, qui tente de dominer ce qui est beau et fragile.

Mais la poésie, ici, ne se limite pas à un récit d’observation. Elle parle de respect, de reconnaissance, et surtout d’empathie. J’essaie de montrer que même si quelqu’un vit dans la colère ou la douleur, il y a toujours quelque chose derrière le masque.

Et qu’il y a des âmes qui méritent d’être vues, honorées et protégées.

Les images que j’utilise – la lumière, la fleur dans l’asphalte, le sourire sauvage – c’est ma façon de traduire des émotions intangibles. Des émotions que l’on peut ressentir sans qu’un mot ne soit prononcé, juste par le regard, le silence ou la présence.

À travers ce texte, je veux que vous pensiez à toutes ces belles âmes autour de vous. À celles qu’on ne voit pas toujours, à celles qui s’effacent pour la paix, ou qui subissent les tempêtes des autres. C’est un rappel que chacun mérite un espace pour grandir, pour briller, pour s’épanouir… et que parfois, juste reconnaitre ça, c’est déjà un acte de courage et de beauté.

En slam, ces mots deviennent gestes, rythme, respiration… Alors écoutez-les comme on écouterait une main tendue, un souffle, une lumière dans l’ordinaire.

À vous, jeunes femmes en devenir, celles qui avancent le cœur grand ouvert dans un monde qui confond trop souvent désir et valeur.

Si un jour vous doutez de ce que vous avez donné, rappelez-vous ceci : rien de vous n’a été perdu. Votre douceur n’est pas une dette, votre corps n’est pas une preuve, et votre amour n’est jamais une obligation.

Cette chanson vous est offerte comme la parole d’un poète intimiste, d’un père, lui aussi, qui veille sans juger.

Elle n’est pas chantée pour expliquer, mais pour protéger, encourager, pour murmurer ce que nous n’avons pas toujours su dire à temps, en tant que parents.

Vous n’avez rien à gagner en vous effaçant, rien à prouver en cédant. Vous avez le droit d’attendre. Le droit de dire non. Le droit de vous choisir, sans vous excuser.

Prenez le temps de vous aimer pleinement. Votre valeur vous précède. Et l’amour qui comptera vraiment ne vous demandera jamais de vous perdre.

Ce texte-là… Je l’ai pas écrit pour juger. Je l’ai pas écrit pour pointer, ni pour guérir quelqu’un à ma place. Je l’ai écrit parce que parfois… on se perd dans le trop, dans le vite, dans le faire. Parce qu’on donne tout, sauf à soi. Parce qu’on veut tellement être aimé… qu’on oublie de s’aimer au passage.

Ce texte-là, c’est pour toutes celles — et tous ceux — qui avancent le cœur plein, mais les poches percées. Pour celles qui brillent fort en dehors, mais qui, le soir, s’éteignent doucement à l’intérieur.

C’est pas une leçon. C’est un miroir. Une façon douce de dire : Tu mérites d’arrêter. Tu mérites d’être choisie. Par toi, d’abord.

Alors si t’es prête à te déposer un peu, Je t’invite à écouter… Pas juste avec les oreilles — Mais avec ce qu’il reste de fragile en toi.

Y’a un moment… où on nous arrache l’enfance. Pas d’un coup, non… à petites bouchées. Subtilement. Silencieusement.

On te dit quoi faire, quand parler, comment penser. On t’apprend à obéir, à performer, à rentrer dans le moule… jusqu’à c’que tu l’vois même pu, le moule.

Pis tranquillement, l’enfant que t’étais… devient un souvenir flou. Une lumière qu’on a tamisée, au nom de l’ordre, du mérite, de la “réussite”.

Mais moi, j’l’ai pas oublié cet enfant-là. Y crie encore en dedans. Y pleure parfois… pas parce qu’il a peur. Parce qu’il comprend pas pourquoi on l’a effacé.

Ce texte, c’est sa voix. C’est ma voix. C’est la voix de tous ceux à qui on a volé l’instant

au nom d’un futur qu’on n’a jamais choisi.

Il y a des fils qu’on ne voit pas. Des fils qui tissent nos vies, nos gestes, nos croyances. On les appelle règles, coutumes, traditions… Mais souvent, ce ne sont que des illusions.

Et si on osait les déchirer ? Et si, au lieu de marcher dans les pas tracés, on choisissait d’inventer notre propre danse ?

Ce texte, cette chanson, c’est une invitation. À respirer en dehors des cages invisibles. À sculpter le réel avec nos propres mains. À devenir, enfin… créateurs de notre monde.

Cher public, il y a quelque chose que j’ai longtemps porté en silence. Quelque chose que je n’ai compris que tard, en devenant moi-même un homme, en trébuchant, en aimant mal parfois, en essayant de bien faire, avec mes propres outils.

Ce quelque chose, c’est l’héritage de mon père. Pas un héritage d’argent ni de terres… mais un héritage d’ombres et de lumières. De gestes rudes et tendres à la fois. De regards lourds, de silences pleins. Il n’avait pas les mots, lui non plus. Mais il m’a appris, à sa manière, la loyauté, le travail, le respect, la patience… et ce poids invisible qu’on porte quand on veut être un homme debout.

Pendant longtemps, j’ai cru que je devais tout faire autrement. Me révolter. Briser le modèle. Mais un jour, j’ai compris : il n’était pas parfait… mais il m’a aimé comme il a pu. Et cet amour-là, même maladroit, m’a construit plus que je ne l’aurais cru.

Alors aujourd’hui, à mon tour, je vous transmets ce que j’ai su préserver, et transformer.

Ce slam est un remerciement, une demande de pardon peut-être, une passerelle entre les générations.

Alors, laissez-moi maintenant vous raconter d’où je viens… Voici Héritage d’un père.

Ce soir, je vous emmène dans un miroir. Un miroir où le temps a laissé ses traces, où chaque ride raconte une histoire, chaque cicatrice murmure un combat.

J’ai regardé mon reflet, ce visage marqué par les années, ces cheveux gris, cette barbe, et au fond de mes yeux, j’ai vu un enfant.

Cet enfant, c’est moi, c’est nous tous, celui qui crie encore et encore, qui veut vivre, ressentir, aimer, qui refuse de se taire malgré les tempêtes du temps.

Cette chanson, c’est ce dialogue entre l’adulte fatigué et cet enfant insouciant qui demande encore, toujours encore.

Alors ce soir, laissez-vous porter par ce cri, par cette invitation à ne jamais cesser de rêver, à dire avec moi…

Dans cette chanson, je cherche à comprendre l’essence de l’amour, que je perçois comme une danse délicate et complexe. Aimer, pour moi, n’est pas simplement donner sans retour, mais créer un équilibre entre deux êtres. J’ai appris à danser avec mes propres peurs, mes ombres et mes lumières, à accepter l’autre dans son entièreté. Chaque étape de cette danse, chaque mouvement de mon cœur, est une exploration de l’amour véritable, un partage sincère et une liberté retrouvée. C’est un chemin fait d’épreuves, mais aussi de beauté et d’espoir.

Il y a eu un moment dans ma vie où je croyais que l’amour, ça venait avec des conditions. Que pour être aimé, je devais mériter. Être bon. Être calme. Être fort. Ne pas trop demander. Ne pas trop montrer. Ne pas trop déranger.

J’ai appris à marcher sur des œufs… à lire entre les lignes, à dire oui quand je pensais non, à m’adapter, à me plier, à disparaître à moitié… tout ça au nom de l’amour.

Et puis un jour, j’ai regardé dans le miroir, et je ne me reconnaissais plus. Parce que j’avais donné… mais pas donné à partir de moi. J’avais donné pour retenir. J’avais aimé avec la peur au ventre. Avec le doute en bandoulière. Avec la certitude qu’un jour ou l’autre, ça ne serait pas assez.

Mais l’amour, le vrai, ne demande pas la perfection. Il ne dit pas : « Je t’aimerais… si. » Il dit : « Je t’aime, même quand. » Même quand tu trembles. Même quand tu doutes. Même quand tu tombes.

Cette chanson, c’est le moment où j’ai compris que je valais mieux que des conditions. Que l’amour, s’il te fait disparaître, n’en est pas un.

Alors ce soir, si vous avez déjà aimé en vous effaçant… cette chanson est pour vous. Voici L’amour au conditionnel.

J’aimerais vous présenter une de mes compositions qui parle d’un sujet simple, mais essentiel :

La liberté qu’on a de choisir pour soi-même.

On nous a souvent appris à chercher des réponses ailleurs – dans le ciel, dans l’enfer, dans les règles ou les jugements imposés. Mais au fond, la vérité n’est ni là-haut, ni en bas. Elle est en nous.

Ce texte, Ton Choix, c’est un rappel qu’on n’a pas besoin de permission pour être nous-mêmes, qu’on peut briser les conventions qui nous enferment et reprendre notre propre voix en main. Parce qu’à la fin, personne d’autre que toi ne décide si tu t’éteins ou si tu avances. Personne d’autre que toi ne peut te blâmer… ou te dire merci.

C’est ça, Ton Choix.

Parfois, une phrase tombe. Simple, innocente en apparence. Mais elle déclenche une tempête intérieure. Un écho sourd, profond, qui réveille des blessures qu’on croyait enfouies.

Ça m'est arrivé un jour. Une phrase banale, presque anodine. Mais qui a fait vibrer une vérité amère. Une douleur que j’avais portée sans la nommer. Une douleur que je partage sans honte ce soir.

J’ai réalisé que cette phrase, ce n’était pas qu’un mot. C’était une invitation déguisée, une sentence tacite, un verdict social.

« Faut les utiliser ces hommes-là. » Comme si la violence, la manipulation, la douleur qu’on fait porter à d’autres, c’était acceptable. Normal. Même conseillé.

Cette chanson, c’est mon cri contre ça. Contre ce monde qui légitime la souffrance. Qui banalise l’injustice. Qui tord les relations humaines en jeu de pouvoir.

Alors ce soir, si vous avez ressenti ce poids, cette colère sourde face à l’inacceptable, cette chanson est pour vous. Voici Faut les utiliser ces hommes-là.

Cette chanson est une déclaration de l'authenticité et du pouvoir créatif de l'artiste. À travers des paroles empreintes de simplicité et de sincérité, l'artiste invite l'auditeur à suivre son cœur, à surmonter ses doutes et à s'engager pleinement dans la quête de soi. Loin de chercher la gloire ou la reconnaissance, il met l'accent sur l'importance du travail intérieur, de l'effort et de la persévérance. L'art devient un moyen de se reconnecter avec soi-même, de créer sans crainte et de laisser son âme s'exprimer librement. Le message central est de se faire confiance, d'embrasser son voyage personnel et de croire en la beauté de sa propre lumière.

J’ai souvent marché près d’églises fermées. De ces grandes bâtisses qui s’élèvent vers le ciel, Mais dont les portes restent closes à ceux qui dorment par terre.

Et chaque fois, je me suis demandé… à qui elles appartiennent, vraiment ? À Dieu ? Aux dogmes ? Ou à ces mains calleuses qui ont levé chaque pierre, à ces cœurs brulants de foi et d’amour, Qui n’avaient rien… mais qui ont tout donné ?

Et si… Au lieu de rester vides, froides et solennelles, Ces églises devenaient vivantes ? Des refuges pour ceux qu’on oublie, Des bras ouverts au lieu de murs froids, Des lieux de chaleur humaine… Plutôt que de froide vénération.

Cette chanson, c’est une prière sans religion, Une promesse qu’on pourrait enfin tenir. Un appel à redonner aux bâtisseurs ce qu’ils ont offert, à transformer la pierre… en espoir.

Voici Des murs et des promesses.

Toute ma vie, j’ai cru qu’il fallait contrôler, retenir, filtrer, cacher ce qui déborde. J’ai appris à sourire, même quand ça criait en dedans. À marcher droit, même quand mes émotions valsaient de travers.

Mais à force de vouloir être calme à l’extérieur, j’ai fini par étouffer tout un orchestre à l’intérieur. Un orchestre vivant, vibrant, désordonné parfois… mais ô combien vrai.

Cette chanson, c’est le moment où j’ai cessé de me juger, et où j’ai commencé à m’écouter. À voir mes tempêtes comme des danses, mes contradictions comme des harmonies secrètes.

Ce soir, je vous invite à faire ce pas avec moi, à accueillir vos émotions comme des partenaires de scène, et à entendre ce que ça donne quand on arrête de se cacher… Voici Mon ballet.

Y’a des liens qu’on voit pas… mais qu’on sent. Comme un souffle chaud qui passe entre deux silences, comme une larme qui coule dans les yeux de quelqu’un… et qu’on ressent dans notre propre gorge. On croit souvent marcher seuls. On pense que nos gestes s’effacent, que nos mots s’éteignent dans le vide. Mais rien ne se perd vraiment. Chaque regard qu’on a posé, chaque main qu’on a tendue, chaque colère, chaque pardon, chaque absence aussi… continue de vibrer, dans quelqu’un d’autre, quelque part. Cette chanson-là, je l’ai écrite comme une tapisserie. Une tresse de mémoire, d’émotions, de générations. Parce que même si on n’en parle pas… on est tous liés. Par des fils invisibles… mais indestructibles. Écoutez bien… car voici : Les fils invisibles.

Après le précipice… vient le moment du choix. Celui où tu te demandes si tu continues à t’accrocher à ce qui te détruit, ou si tu ouvres enfin la main.

Moi, j’ai longtemps cru que tenir bon, c’était une force. Que contrôler, c’était être responsable. Que garder le cap à tout prix, c’était être solide.

Mais un jour, j’ai compris que tenir… c’était ce qui me noyait. Que vouloir tout maîtriser, c’était perdre le souffle. Et que le vrai courage, parfois, c’est d’accepter de ne plus lutter.

Le lâcher-prise, c’est pas un abandon. C’est pas de la faiblesse. C’est dire : “J’ai assez porté. J’ai assez résisté. Maintenant, je respire.”

C’est laisser tomber ce qu’on ne peut plus changer, pour faire de la place à ce qui peut enfin guérir.

Cette chanson, c’est ce moment. Ce basculement discret, mais profond, où l’on passe du combat… à la paix.

Alors si ce soir vous sentez que vous en avez assez porté, que vos bras sont lourds, que vos nuits sont pleines, laissez-vous aller avec moi. Voici Le lâcher-prise.

Il y a eu un moment où je me suis arrêté. Un moment où j’ai réalisé quelque chose de simple, mais puissant : je suis quelqu’un. Pas seulement un visage parmi la foule, pas seulement un corps qui traverse le temps, mais quelqu’un, avec mes failles, mes forces, mes histoires.

Ce moment d’introspection, ce souffle à soi-même, c’est comme une lumière qui éclaire une pièce sombre. J’ai compris que je comptais. Que ma voix, mes silences, mes pas avaient un poids.

Et cette chanson, c’est cette découverte. Ce « je suis » qui devient un « nous sommes ». Une invitation à se reconnaître, à s’aimer, d’abord soi-même, avant d’aimer l’autre.

Parce que, par extension, nous sommes tous quelqu’un. Quelqu’un qui en vaut la peine. Quelqu’un qui mérite d’être vu, entendu, aimé.

Alors ce soir, si vous avez déjà douté de votre place, si vous avez cherché qui vous étiez vraiment, cette chanson est pour vous. Voici Quelqu’un.

Parfois, il suffit d’un simple morceau de papier collé sur un mur d’ascenseur pour allumer un feu en nous. Une note rose, maladroitement scotchée, mais au ton cinglant, qui juge et sermonne. Un reproche griffonné noir sur blanc, criant plus fort encore que les traces de doigts qu’il dénonce. Ce matin-là, entre quatre murs d’acier, une simple remontrance a résonné bien au-delà de l’ascenseur. Elle m’a suivi dans la rue, jusque dans ma voiture, s’invitant dans mes pensées comme une obsession.

Puis, à la lumière rouge, c’en était trop. Les mots de cette chanson ont jailli, bruts, sincères, enregistrés à chaud, roulants comme le moteur qui me portait. Les Justiciers de Papier, c’est un cri du cœur contre ces gardiens autoproclamés de la bienséance, ces censeurs du quotidien qui dictent des règles comme s’ils détenaient la vérité absolue.

Alors, que vous soyez d’accord ou non, que cette chanson vous amuse ou vous dérange, je vous souhaite une bonne écoute… en espérant tout de même que vous ne faites pas partie de ceux-là.